Percorreste um longo caminho para chegar até mim. Encontraste-me estendida no chão frio de um quarto escuro. Desolada. O sol não chegava até mim, não me tocava na pele, não me iluminava o olhar, não me temperava a alma. Mas tu chegaste até mim. Abriste logo a porta,  e entraste  de rompante, oferecendo-me o teu calor, envolvendo-me. Tocaste-me ao de leve, na pele gélida. No mesmo sítio onde  pousaram os teus dedos,  os tons transmutaram-se de azuis árcticos para vermelho sangue. Ajoelhaste-te junto de mim. Encerraste o meu mundo no teu abraço. Num só abraço. Abraçaste-me, e senti  o recobrar das forças.  Beijei a tua respiração, e o impulso propagou-se  freneticamente pelo meu corpo. O teu fôlego reacendeu em mim a ânsia de viver. De correr, saltar, cair e levantar de novo. A tua pele tocou a minha, e o teu perfume enfeitiçou-me. Com o teu olhar, eu voltei a ver. Os meus olhos beberam dos teus e eu voltei a sorrir.

Fiz uma longa viagem até ti. Cresci. Em mim. Em ti. O percurso fez-se doce, em passos embalados pela ternura. Em mel. E é a caminhada que fizemos lado a lado que importa. O céu estrelado sob o qual perdemos o fôlego. O amor sob a luz da lua. Essa viagem. A nossa.  Só nossa. Uma longa viagem.

Blue258, para Fábrica de Letras

Sentiu a bala atravessar-lhe a carne, o sangue quente a jorrar-lhe do orifício minúsculo. Cedeu ao doce entorpecimento que se apoderava do corpo. Da alma. Não sabe em que momento da sua vida sofreu o tiro, nem consegue perceber como  pôde a bala atravessar a pesada e dura armadura que envergava há anos.

Coloca a mão direita sobre o peito. Nem procura estancar o rio de sangue que lhe brota do coração. Deixa-o fluir por entre os dedos, e os olhos hipnotizados perdem-se entre a pele e o vermelho vivo. Parece obter um prazer sádico. Não sabe se chore, se grite, se sorria. Ao seu rosto aflora este misto de emoções, e ficamos sem perceber se é dor que sente. Não será dor com certeza. O gelo vermelho que lhe revestia o coração, corre agora fluido e livre, dentro e fora do seu corpo. Sente-se feliz. Sente-se vivo.

Com o escalar do entorpecimento que lhe invade o corpo, acorrem-lhe ao pensamento momentos vividos, e pergunta-se qual deles terá sido o  premir do gatilho.  As palavras doces que o entonteceram de ternura. O mel que os envolveu,  aos dois, sinuosamente, prendendo-os numa teia mortal. O desejo que inflamou o coração - o mel que ardia nas tochas e lhes iluminou o caminho. O primeiro encontro - o nervosismo inicial, a cumplicidade subliminar, a ânsia de se encontrarem - em si mesmos. Terá sido a forma como ela encetou três passos e se entregou no seu abraço? Ou a forma como ele a enlevou, colocando os braços em volta dela, encostando o rosto ao seu cabelo, sentindo-lhe o perfume, a pele, o coração a bater descompassado no peito encostado ao seu?

O relógio contou segundos, ou talvez minutos, em que permaneceram abraçados num hiato de tempo em que tudo à sua volta desapareceu. Sem tempo, sem espaço. Acredito hoje que os planetas perderam o movimento de translação e até a Terra perdeu a sua rotação. Corpos colados, e um eixo invisível entre os dois.  A Humanidade evaporou como o gelo do coração, e nada mais parecia importar. Só os dois, e apenas os dois.  Naquele momento que deixou de existir, deixou de ter tempo, vontade. Mas que até hoje perdura, e se sente na ponta dos dedos.

Poderá ter sido este o momento em que disparou. Ou então quando se beijaram. Se bem que ela, com a cabeça pousada no peito dele, já o beijava. Já o amava.

Aos poucos, erguia o olhar na trajectória do dele. Deixava-se inebriar com o perfume da pele dele, e talvez por isso, a mão tremia. E ao disparar, falhou. Mas afinal, qual dos dois disparou? Terá sido ela, terá sido ele? Como? Se estavam abraçados? Em que momento poderiam ter manuseado a arma negra que lhes trespassou a alma? Não podiam. Não disparam. O tiro surgiu implacável no ar e atingiu-os aos dois. A bala atravessou primeiro o corpo dele, bem no coração, e a ela, mesmo acima do seu. O metal perfurou impiedoso a carne, quebrou as amarras do músculo, verteu o sangue que lhes circulava nas veias. E o sangue dele, misturou-se no dela. E até hoje, o sangue  dela corre com ele lá dentro. Quem disparou?

Blue258, para Fábrica de Letras